miércoles, noviembre 30, 2005
martes, noviembre 29, 2005
oh, y ahora quién podrá defen -balazo- ... (silencio)
Yo también quiero estar enamorada
ANA
Tengo una lista de cosas que calan, que me llegan, que tienen duende. Es una larga lista, pero de buenas a primeras, en ella encontrarán libros como Primavera con esquina rota, Cien años de soledad y Ni el flaco perdón de Dios, así como una biografía de Víctor Jara. En esa no corta lista también hay películas como Los amantes del círculo polar, Amores perros, Sin City, Azul y un chingo más. Y claro, en dichosa lista no podía faltar la música: Ely Guerra, Juguete Rabioso, Doctor Deseo, Niños con Bombas, Seguridad Social, Mano Negra, Joaquín Sabina, José Alfredo Jiménez, La Sangre de Alicia, The Cure, Hocico, Aurora Negra, Lila Down, Fobia, Santa Sabina y La Cuca… y sí, también un chingo más. Pero hay una rola, una canción que aniquila, que cada vez que la escucho me saca una lágrima traicionera, y esa canción es “20 de abril”, de los Celtas Cortos. Yo la califico como una canción para torturarse bonito. Una canción epistolar y cursimente desgarrante, y es que (como me dijo el forense que me atendió cuando morí) “el amor es cursi, o si no, no es amor”, ¡ajúa!.
ANA
Tengo una lista de cosas que calan, que me llegan, que tienen duende. Es una larga lista, pero de buenas a primeras, en ella encontrarán libros como Primavera con esquina rota, Cien años de soledad y Ni el flaco perdón de Dios, así como una biografía de Víctor Jara. En esa no corta lista también hay películas como Los amantes del círculo polar, Amores perros, Sin City, Azul y un chingo más. Y claro, en dichosa lista no podía faltar la música: Ely Guerra, Juguete Rabioso, Doctor Deseo, Niños con Bombas, Seguridad Social, Mano Negra, Joaquín Sabina, José Alfredo Jiménez, La Sangre de Alicia, The Cure, Hocico, Aurora Negra, Lila Down, Fobia, Santa Sabina y La Cuca… y sí, también un chingo más. Pero hay una rola, una canción que aniquila, que cada vez que la escucho me saca una lágrima traicionera, y esa canción es “20 de abril”, de los Celtas Cortos. Yo la califico como una canción para torturarse bonito. Una canción epistolar y cursimente desgarrante, y es que (como me dijo el forense que me atendió cuando morí) “el amor es cursi, o si no, no es amor”, ¡ajúa!.
20 DE ABRIL
20 de abril del 90
Hola chata, ¿cómo estás?
¿Te sorprende que te escriba?
Tanto tiempo es normal
Pues es que estaba aquí solo
me había puesto a recordar
me entró la melancolía y te tenía que hablar
¿Recuerdas aquella noche en la cabaña del Turmo?
¿Recuerdas aquella noche en la cabaña del Turmo?
Las risas que nos hacíamos antes todos juntos
hoy no queda casi nadie de los de antes
y los que hay han cambiado,
han cambiado, sí.
Pero bueno, ¿tu qué tal?, di.
Pero bueno, ¿tu qué tal?, di.
Lo mismo hasta tienes críos
¿Qué tal te va con el tío ese?
Espero sea divertido
Yo la verdad, como siempre
sigo currando en lo mismo
la música no me cansa
pero me encuentro vacío
Bueno pues ya me despido
Bueno pues ya me despido
si te mola me contestas,
espero que mis palabras,
desordenen tu conciencia
Pues nada chica, lo dicho
hasta pronto si nos vemos
yo sigo con mis canciones
y tú sigues con tus sueños
De eso hace..
De eso hace ya bastante. Y aunque salimos perdiendo dinero con ese concierto, fue un placer estar ahí. Anarchus es una de mis bandas favoritas, y es que soy naco-grind de esos que piensan lo bonito que sería un mundo más allá del bien y del mal.domingo, noviembre 27, 2005
jueves, noviembre 24, 2005
StrEss
StrEss es hoy mi mejor antidepresivo (y ya lo ha sido antes)... son carnales, son sangre. Y para los que no saben quién es StrEss, se los explico luego. Jipi love and grindcore. Bato, the dark side, bato, the dark side...
miércoles, noviembre 23, 2005
Que Cuahutémoc Sánchez se joda
Soñé
A las Hijas de Lilith con hedónico cariño
Anteayer tuve una pesadilla. Soñé que era hijo de Cuahutémoc Sánchez. Joder, y es que con tanto sinarquista, con tanto Abascal, Dieguito Fernández, tanta Martita y tanto tata Fox; tanto Provida, canonizaciones, visita papal, Opus Dei y dos tres más -que son un chingo- guácale, safo y chale.
Que si el Cuahutémoc ése fuera mi apá, terminaría pidiendo asilo político a los talibanes, nomás pa masturbarme. Y es que chale, entre tanto persignado y beata, me vengo a enterar que no hay que usar condón porque el condón no es biodegradable. ¿Y los hijos? Pos dizque son regalo de Dios. Lástima que no vienen con baterías incluidas y su dotación de pilones, su bocho y/o changarro, o ya de perdis su dispensa del PRI.
Y como los chamacos son regalo de Dios, y a Cevallo regalado (más bien vendido) no se le ve (y qué bueno).. a ver, hazla de pedo al señor Limón, que no es lo mismo “lo negro del Negro” que “lo según de la Martita” o “vete Fidel porque viene el patrón Bush, te comes un cabrito y te me retachas pa tras”.
Pero pos ahí está el cambio, el cambio de lada y párale de contar.
Y que si le mochan el éxtasis a la juventud, como que es tener las barbas blancas y sufrir de impotencia a los 16... y eso es feo.
Pero ayer tuve una dulce pesadilla. Soñé que me cachaban leyendo a García Márquez (Carlos Fuentes no me parece simpático), ¡y sopas!, la madre superiora me lleva al infierno con pase directo... pero ya en el averno, que me sale el Marqués de Sade y un tal Casanova (acompañados, claro, de varias monjas bisexuales). Y no queda de otra que afirmar que estas sí son fiestas, no como las de la juventud (juvenil) católica del “arco iris”.
No todo está perdido: Hedonismo y grind and roll.
A las Hijas de Lilith con hedónico cariño
Anteayer tuve una pesadilla. Soñé que era hijo de Cuahutémoc Sánchez. Joder, y es que con tanto sinarquista, con tanto Abascal, Dieguito Fernández, tanta Martita y tanto tata Fox; tanto Provida, canonizaciones, visita papal, Opus Dei y dos tres más -que son un chingo- guácale, safo y chale.
Que si el Cuahutémoc ése fuera mi apá, terminaría pidiendo asilo político a los talibanes, nomás pa masturbarme. Y es que chale, entre tanto persignado y beata, me vengo a enterar que no hay que usar condón porque el condón no es biodegradable. ¿Y los hijos? Pos dizque son regalo de Dios. Lástima que no vienen con baterías incluidas y su dotación de pilones, su bocho y/o changarro, o ya de perdis su dispensa del PRI.
Y como los chamacos son regalo de Dios, y a Cevallo regalado (más bien vendido) no se le ve (y qué bueno).. a ver, hazla de pedo al señor Limón, que no es lo mismo “lo negro del Negro” que “lo según de la Martita” o “vete Fidel porque viene el patrón Bush, te comes un cabrito y te me retachas pa tras”.
Pero pos ahí está el cambio, el cambio de lada y párale de contar.
Y que si le mochan el éxtasis a la juventud, como que es tener las barbas blancas y sufrir de impotencia a los 16... y eso es feo.
Pero ayer tuve una dulce pesadilla. Soñé que me cachaban leyendo a García Márquez (Carlos Fuentes no me parece simpático), ¡y sopas!, la madre superiora me lleva al infierno con pase directo... pero ya en el averno, que me sale el Marqués de Sade y un tal Casanova (acompañados, claro, de varias monjas bisexuales). Y no queda de otra que afirmar que estas sí son fiestas, no como las de la juventud (juvenil) católica del “arco iris”.
No todo está perdido: Hedonismo y grind and roll.
domingo, noviembre 20, 2005
No, no es jalogüín...
Utopía, ilusión, sueños,
cuanta poesía,
cuanto progreso,
cuanta belleza,
y sin embargo
cuanto se os desprecia
RFM
Qué días aquéllos cuando éramos buscados por Gobernación... aquí el Betín y yo afuera de un McMurder en una protesta... hace ya algunos años, de hecho, cuatro añitos de eso. Lo chistoso es que salgo sin lentes. Al final el mundo me cambió a mí.
Paréntesis
Paréntesis
Esta es la historia que nunca se contó de un abrazo a medias e inmortal, de un beso subversivo, de un adiós premeditado, de miradas repentinas sin destino fijo. Quiero creer que estamos más allá de un hola y un hasta luego. Pero es la historia de mi vida. Tiendo a creer muchas, pero muchas cosas, y nada.
Esta es la historia que nunca se contó de un abrazo a medias e inmortal, de un beso subversivo, de un adiós premeditado, de miradas repentinas sin destino fijo. Quiero creer que estamos más allá de un hola y un hasta luego. Pero es la historia de mi vida. Tiendo a creer muchas, pero muchas cosas, y nada.
jueves, noviembre 17, 2005
Un cadáver desplumado de ideas
Hay tanto en mi cabeza, en mis ojos, en mis manos... y no se me ocurre qué escribir. ¿Les ha pasado? Hoy tenía tantas ganas de una cerveza y una película acompañada de compañía.
domingo, noviembre 13, 2005
De un jalón... borrón y cuenta... ¿nueva?
Un cadáver deja de existir poco a poco... lo intenté de un jalón pero no funcionó.
PD: Mi única petición, es que quiero ser cremado. Yo no tengo pasado: pesa mucho.
sábado, noviembre 12, 2005
Chamacos groseros: StrEss
Me caga la visión del mundo judeo-cristiana, sobre todo aplicada al placer: Fuck el occidentalismo y el discurso colonialista. Qué bonita es la vida... y lo dice un cadáver. Bacanora, tequila y tecate roja. Un dos tres por todos mis amig@s: Un abrazo hedonista. Oye, Pacheco, qué dicen los yunaited esteid. Insisto, alguien tiene que disparar a la Casa Blanca.
viernes, noviembre 11, 2005
jueves, noviembre 10, 2005
Garantía
Garantía
El tiempo defeca en cada promesa que ignora su mordaz eternidad y burlona ubicuidad.
La seguridad es el perfecto detonante de su atención:
Soberbia pura sin destilar que rompe el reloj de arena,
manos entrelazadas que sudan cursilería y firman su sentencia de muerte
con sangre de un adiós
que te vaya bien
y quizá me odies
como te odio.
La única obvia y pedante garantía inmortal,
es que no hay Garantía.
El Hasta Nunca está lleno de juramentos hemofílicos
que no son sino laberintos que llevan a ninguna parte.
Así que adiós,
que te vaya bonito,
lejos y bonito.
Demolición y la brújula en el piso.
Que te vaya bonito,
lejos y bonito.
El tiempo defeca en cada promesa que ignora su mordaz eternidad y burlona ubicuidad.
La seguridad es el perfecto detonante de su atención:
Soberbia pura sin destilar que rompe el reloj de arena,
manos entrelazadas que sudan cursilería y firman su sentencia de muerte
con sangre de un adiós
que te vaya bien
y quizá me odies
como te odio.
La única obvia y pedante garantía inmortal,
es que no hay Garantía.
El Hasta Nunca está lleno de juramentos hemofílicos
que no son sino laberintos que llevan a ninguna parte.
Así que adiós,
que te vaya bonito,
lejos y bonito.
Demolición y la brújula en el piso.
Que te vaya bonito,
lejos y bonito.
martes, noviembre 08, 2005
Dios los mata y ellos se juntan...
En el verano del 2004 la Calaca conoce al Cadáver, y el Cadáver conocer a la Calaca... desde entonces se mandan seguido uno que otro e-mail e intercambian música. Y aunque no lo crean, a la Calaca también le agrada el Grind Core, pero no disfruta mucho el Gore, dice que no le gusta mezclar placer con el trabajo... no, pos cada quien, ¿no creen?
domingo, noviembre 06, 2005
Yo era... yo fui...
Yo era muy Punk, pero muy punk... ella lo sigue siendo, y más ahora que anda en la Vieja Europa, allá por España... un saludote amiga amante de las canciones malditas (¿por qué puse cara de bucanero de segunda en la foto?). Salud, Denisse, ¡hasta el fondo de la botella!
viernes, noviembre 04, 2005
Eso me dijeron
Hoy amanecí con ganas de odiarme... de caminar viendo sólo mis pasos y el pavimento empolvado de esta ciudad que me causa alergia en el alma. Hoy, ni siquiera Joaquín Sabina me entiende; hoy, la mañana se presenta como una costumbre gris-aburrimiento y sin sabor; hoy, la tarde grita "Lárgate que estorbas"; hoy, la noche me invita una tacita de soledad que causa mala digestión y taquicardia... simplemente me desperté vomitando serotonina y me levanté con mis dos pies izquierdos. Soy hedónicamente patético.... pero soy, que es lo que se supone que importa. Eso me dijeron.
Yo invito
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Yo invito
Para los momentos café sin azúcar
una caminata purga de disculpas y remordimiento.
Para la oscuridad predispuesta y en ayunas
un abrazo de tortuga convencida de la victoria.
Para la catástrofe titánica de la soledad descarada
un kilo de ciberpornografía gratuita.
Para el macrodolor egocéntrico de mártir desempleado
una picadura de alacrán y vivir para contarlo.
Yo invito.
jueves, noviembre 03, 2005
Una posthistoria casi sincrónica de un viejo amor
Una posthistoria casi sincrónica de un viejo amor
Al amor propio... y al ajeno también
I
Una pequeña y solitaria hormiga escribe una carta.
Un pequeño gran elefante, solitario y barbudo, ve una película en el cine mientras extraña a un viejo amor.
Un viejo y solitario amor manda una carta que recién escribió.
Un pequeño gran elefante, barbudo y solitario, fue visitado por el cartero.
Una hormiguita solitaria observa una película por la televisión mientras extraña a un pequeño y barbudo viejo gran amor, y espera la respuesta a la carta que recién escribió y envió.
Elefante toma el teléfono y llama a hormiguita.
Nunca se supo qué decía la carta, pero la pequeña hormiga y el pequeño gran elefante (ambos ya no tan solitarios) terminaron juntos (o sea, al mismo tiempo) y disfrutaron toda una noche de películas porno; pasaron horas cogiendo y finalmente hicieron el amor.
II
Y cuando despertó, el pequeño gran elefante todavía estaba ahí. La pequeña gran hormiguita se dio cuenta que la noche de sexo no había sido un sueño.
Una pequeña y solitaria hormiga escribe una carta.
Un pequeño gran elefante, solitario y barbudo, ve una película en el cine mientras extraña a un viejo amor.
Un viejo y solitario amor manda una carta que recién escribió.
Un pequeño gran elefante, barbudo y solitario, fue visitado por el cartero.
Una hormiguita solitaria observa una película por la televisión mientras extraña a un pequeño y barbudo viejo gran amor, y espera la respuesta a la carta que recién escribió y envió.
Elefante toma el teléfono y llama a hormiguita.
Nunca se supo qué decía la carta, pero la pequeña hormiga y el pequeño gran elefante (ambos ya no tan solitarios) terminaron juntos (o sea, al mismo tiempo) y disfrutaron toda una noche de películas porno; pasaron horas cogiendo y finalmente hicieron el amor.
II
Y cuando despertó, el pequeño gran elefante todavía estaba ahí. La pequeña gran hormiguita se dio cuenta que la noche de sexo no había sido un sueño.
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