Día clitoriano

El clítoris sabe a clítoris. Disfrútalo.

ººººº

¿Cuántas chupadas son antes de llegar al centro de sabor de un clítoris?

ººººº

-Papa, qué es glande.
-El clítoris, hijo, el clítoris.
-¿…?

ººººº

Más vale tener clítoris en mano (o en boca) que verlo por Internet.

ººººº

Te invito un café y después un cunnilingus… o al revés.

ººººº

I love pelos.

ººººº

Cuando desperté, el clítoris todavía estaba ahí.

Hay maneras

Donde acaban las medias

se enreda un deseo tan cerca del cielo.

Doctor Deseo

Hay maneras para tratar a una dama cuando ella quiere que le hablen al oído, hay maneras de enamorar putas con las mejores intenciones, hay tantas maneras de respirarte, saborearte, empezar y terminar la noche en tus labios.

Hay historias de mujeres malas que lo hacen a uno sentir tan bien. Hay historias de mujeres buenas que aprenden a ser placenteramente malas.

Dos manos para un par de senos claramente morenos, un par de pezones despertando de una siesta mal fingida para una boca y una lengua decididas a pasar y regalar un buen rato haciendo escala previa al destino final… y del ombligo a tu pubis son tres besos.

Que la dulzura sea azúcar en el aire porque entre tus piernas quiero encontrar la sal que resbale por mi garganta y calme esta sed de ti.

Otro hoy

Hoy saltaste de la lista de pretextos oportunos a la de olvidos emergentes.

Hoy vivo como si el hubiera fuera un genérico y sinónimo de cianuro.

Hoy el tiempo extra y la muerte súbita no me quitan el sueño porque el presente es también un hubiera permanente.

Hoy encontré nuestro álbum de letras y el diario de fotos, ambos llenos de cenizas.

Hoy muero de muerte, muero de nada, muero de vida, muero de todo, menos de ti, y veo morir, de una sobredosis de dopamina, al aburrimiento.

Cuéntame

Cuéntame

No me tomes,
tontita,
por tonto.


Joaquín Sabina

Ahora ni preguntes
a motivo de qué se oxidó el abrelatas
cuando ha caducado toda mínima posibilidad de aquel siempre.
No suelto el teléfono para apagar el incendio que provocaste,
y ahora,
más que tarde,
es nunca.

De aquí a la nada,
de aquí al jardín de las promesas etílicas,
de aquí ida y vuelta sin partir,
con el alma en disyuntiva,
a la boca del lobo;
de aquí a la izquierda y a mi espalda
hasta llegar a la daga suicidante.

Por cada gota de fe que nos regalaste,
un trago ardido y sin fondo de tequila:
A mí,
tu chantajista dedo acusador
me la baila sin remedio;
a mí,
tu paciencia dislocada
me hace los mandados.
Le gritas,
con mucho pulmón,
al sordo enlatado de luto;
le rezas,
con esperanza dietética y sin azúcar
a un santito de cabeza y decapitado.

Cuéntame,
ahora,
una de vaqueros espagueti.

Morena mía... ( sí, me late Miguel Bosé, y qué)

Morena mía, voy a contarte hasta diez
uno es el sol que te alumbra,
dos tus piernas que matan, somos tres en tu cama,
tres 
morena mía, el cuarto viene después,
cinco tus continentes
seis las medias faenas de mis medios calientes,
sigo contando ahorita
bien, bien, bien, bien, bien, bien

Morena mía, siete son los pecados cometidos,
suman ocho conmigo, nueve los que te cobro,
más de diez he sentido y por mi parte,
sobra darte lo que me das, dámelo... dámelo
bien, lo pongo aquí, lo pongo a quien
cuando tu boca, me toca, me pone y me provoca,
me muerde y me destroza, toda siempre es boca
y muévete bien, que nadie como tu me sabe hacer
café

Morena gata y me mata, me mata y me remata,
vamos pa'l infierno, que aunque no sea eterno,
suave bien, bien que nadie como tu me sabe hacer
café

Pero cuando tu boca, me toca, me pone y me provoca,
me muerde y me destroza toda siempre es boca y
muévete bien, bien, bien, bien que nadie como tu me sabe hacer
café

Había una vez que hubo

Había una vez un hombre que olvidaba el futuro, imaginaba el presenta y vivía en el pasado. Y sin embargo iba al baño como relojito.

Luz

Desde entonces

Desde entonces

A los amigos muertos

No tengo esa pena con permiso errante:
permiso de muerto,
permiso de cementerio,
permiso de última vez,
permiso de suicida ascético,
permiso de calaverita calaverón… con el perdón de doña Juana.
Y el perdón ha delatado cada segundo que escapa del reloj de arena,
cada segundo que pierde la niña que salta de tus ojos,
de tu espejo,
y regresa hecha mujer.

Bebo tus cenizas,
las cenizas de tus letras,
de tus palabras,
canto tu ausencia,
lloro y celebro tus pasos,
tu rostro,
tu hola,
y aquí te guardamos el adiós,
en las trincheras de la cremación
y las esquinas del hasta pronto.

Poema en proceso

San Lunes

Hoy el café tiene un sabor a poema de Lorca.
Hoy la tierra mojada por la llovizna amaneció con un ligero olor a versos de López Velarde.
Pero hoy eso me vale verga; hoy amanecí bien crudo y con tufo de hombre fermentado en cerveza de barril caducada.
No vuelvo a tomar, te lo juro, vieja… hasta el próximo viernes.