Andante

Marchas no solo,
pero sin tropas,
sin fusil,
y sin vergüenza,
con únicamente una dotación de adrenalina caducada.
La ausencia de valor precoz,
que es más bien rabia,
retumba en tus oídos
y el humo del cigarro secuestra una lágrima
de tu ojo izquierdo
cuando las banderas rojinegras se pierden en las oscuridad de una noche sin estrellas
y las sombras grises con escudos, cascos y toletes se carcajean de tu cojera,
de tus palabras amoratadas,
de tu convicción nunca astillada.
Y sigues esperando que se cumpla la promesa
y recordarle a los de arriba que cualquier noche puede salir el sol
donde el presente es pantanoso hasta los huesos;
y sigues buscando al mago que asesina sueños y conejos aquí y en la luna;
lo buscas para cortarle las manos
y ahogar sus gritos de odio y de locura de una vez por todas.

Quien ríe al último muere mejor,
más vivo,
más tranquilo,
más honesto;
y la carcajada autoritaria no es el acto final
aun cuando la lista de mártires se pierde en la memoria colectiva
y los rostros inconformes reclaman con el puño en alto en rigor mortis el relevo contra el olvido:
pueden encerrar al hombre,
no la rabia,
no las ideas,
no los sueños,
no la esperanza.
no la rebeldía
Andante andando barricada hasta las últimas consecuencias
hasta tener en la mano la capucha del verdugo
y la guillotina en el fogón
para calentar y alimentar a los hijos.