¿Soledad cíclica reciclada?

Yo no soy Diego,
pero quiero mi Frida;
yo no soy Felipe,
pero quiero mi Juana;
yo no soy Otto,
pero quiero mi Ana.

Y para qué pides permiso cuando el perdón tiene franquicias. A estas alturas del partido el tiempo fuera es demasiado obvio, descarado y aburrido. La soledad es circular, una broma de la vida para aquellos que creen en la innovación, en la sorpresa de un final y desmitifican inútilmente al Oráculo y su palabra; la soledad es una broma para aquellos que creen en la linealidad como verdad absoluta nunca convergente.
Ven y dime a los ojos esa cosita linda que yo no me atrevo, ven y atrévete a retar a mi claudicación, a mi determinismo pesimista y enraizado. Restriégame en la cara ese emergente asunto de que polos opuestos se atraen, enséñame a olvidar la lección ésa de no tropezar dos veces con la misma piedra, enséñame el valor de la verdad nada incómoda, de las promesas que van río abajo hacia mar adentro. Anda, mi Frida sin bigote, mi Juana cuerda, mi Ana polar, quiero creer que creo, que puedo pudiendo, trago a traguito y desayuno en la cama. Quiero escuchar tu opinión antagónica y mordaz, quiero perderme entre tus cejas y tus sábanas, entre tus senos que huelen a repelente de pesadillas y remedio a las lágrimas de octubre; quiero comprobar si tus labios son la purga para el pasado virulento, la muerte de mi joroba emocional, el entierro de mis cataratas hipocondriacas de mártir descontinuado.

Y mi grillita conciencia me lo repite a cada rato: “ándate con cuidado”; pero cuando me ando con cuidado, no ando, nada nadita, ni paso a pasito. Así que corro hacia usted pero me quedo mudo. Y lo pienso en voz en off de nuevo: Anda, mi Frida sin bigote, mi Juana cuerda, mi Ana polar, quiero creer que creo, que puedo pudiendo, trago a traguito y desayuno en la cama.