¿Quién?

¿Quién pompó?

Pijama punk rock beer party

Amiga, decir "que chido que viniste" se queda corto, quizá un "qué chingón" sería más adecuado, pero no hay palabras, mujer, pa describir lo buena vibra que fue tu compañía. Muchas más chelas, bares y charlas como las de la semana pasada... Te quiero, cabrona, y gracias por ser tú. Aquí tiene su compa, cómplice y hermano. Hola, Denisee.
Punk Rock, cerveza y amistad, cómo chingados que no.

Cuéntame...

Cuéntame

No me tomes,
tontita,
por tonto.


Joaquín Sabina

Ahora ni preguntes
a motivo de qué se oxidó al abrelatas
cuando ha caducado toda mínima posibilidad de aquel siempre.
No suelto el teléfono para apagar el incendio
y ahora,
más que tarde,
es nunca.

De aquí a la nada,
de aquí al jardín de las promesas etílicas,
de aquí ida y vuelta sin partir,
con el alma en disyuntiva,
a la boca del lobo;
de aquí a la izquierda y a mi espalda,
hasta llegar a la daga suicidante.

Por cada gota de fe que nos regalaste,
un trago ardido y sin fondo de tequila:
A mí,
tu chantajista dedo acusador,
me la baila sin remedio;
a mí,
tu paciencia dislocada,
me hace los mandados.
Le gritas,
con mucho pulmón,
al sordo enlatado de luto;
le rezas,
con esperanza dietética y sin azúcar,
a un santito de cabeza y decapitado.

Cuéntame,
ahora,
una de vaqueros espagueti.

Saladito rules

Ese aroma

Entre rincones de relampagueantes
pero insistentes añoranzas y antojos
se esconde y se delata ese aroma
saladito y tan tuyo.
Aroma que golpea placenteramente mis fosas nasales
y alerta mi sentido del gusto:
y trago saliva como si te tragara tu aroma,
y saboreo tu aroma como si de nuevo te tragara a ti.

Otra del mesero para Miriam

El mesero y el esperma

Para Miriam,

fan número uno

de mis textos

no biográficos del mesero,

la mosca,

el dinosaurio,

y ahora el esperma.

Versión buga

Mesero, hay un espermatozoide en mi sopa…pinche mesero malviaje puñetero.

Versión no buga

Mesero, hay un espermatozoide en mi sopa… sabe chistocito… guácale qué rico.

Así las cosas

-Y entonces…
-Pues me trajo el texto para que se lo publicara.
-¿Y luego?
-Está bien jodido.
-Chale… ¿y ahora?
-Ni idea… no sé cómo decírselo.
-Déjame ver el texto.
-Ahí está.

No queda camino virgen
Donde la espera intervenga a buen ritmo:
una partida de cara,
un caracol cojo,
un pastel de boda chueco y prometiendo pudrirse.

-¿Cómo la ves? Verdad que está bien jodido.
-Está… locochón. ¿No será algo vanguardista?
-Vanguardista mis huevos: se le acabó la mota y lo dejó su vieja, es todo.
-No pos sí.