Qué chingados es la vida
Qué cojones hago yo aquí
Qué cojones hago yo aquí
La Cuca
El dolor duele y se encaja en los intestinos mientras el alma se estruja pidiendo tiempo fuera.
¿Y qué viene ahora?
¿Cuántos poemas directo a la alcantarilla por autoexilio?
¿Cuántos muertos sin tumba seguirán –como Sabina– deambulando por el boulevard de Los Sueños Rotos, por Calle Melancolía?
¿Qué pasó con Dadá y la absurda realidad impregnada de una sensibilidad irreverente?
¿Qué pasó con la fe en la estética de la modernidad?
¿Dónde están los estridentistas?
Mejor aún, dónde coños estás vos…
¿Sigues comiendo aquellas ansias que regalan gastritis matutina?
¿Ya son tus venas de sal?
El dolor duele y se encaja en los intestinos mientras el alma se estruja pidiendo tiempo fuera.
¿Y qué viene ahora?
¿Cuántos poemas directo a la alcantarilla por autoexilio?
¿Cuántos muertos sin tumba seguirán –como Sabina– deambulando por el boulevard de Los Sueños Rotos, por Calle Melancolía?
¿Qué pasó con Dadá y la absurda realidad impregnada de una sensibilidad irreverente?
¿Qué pasó con la fe en la estética de la modernidad?
¿Dónde están los estridentistas?
Mejor aún, dónde coños estás vos…
¿Sigues comiendo aquellas ansias que regalan gastritis matutina?
¿Ya son tus venas de sal?
No hay comentarios.:
Publicar un comentario