Psicodélico Jr

supongo

La contradicción es la mejor amiga de la tolerancia... tarde o temprano... supongo.

Literatura clase b

Consumir antes de mayo 09

Decido abstenerme de reclamos diplomáticos,
reciclo la sospecha de ser el único que recuerda dónde fue pepenado.
Dame mil negativas para contarlas una por una saltando la cerca.

Esa noche hablaste a sonrisa abierta y afilada
cortando miedo como aire.
Besas a ebrio disimulo
promesa aparte
amnesia segura,
pero no me rajo,
nomás no te digo.

urgencia obvia que urge

Estás que te vas
y me invaden las ganas
de tenerte.
Estás que te vas
y a mí me urge
conversarte desnuda.

Sin quejas...

No, si no me quejo, después de todo las cosas siempre pueden estar peor.

Nomás me acuerdo...

Diálogo 97

-Y qué dijo.

-Salió de la tumba gritando: "Yo moriré vivo, como cadáver mórbido andante gusano parlante... yo moriré vivo".

-Y luego.

-Pos salí corriendo.

...no he sido yo

Vienes,
te desnudas en el espejo
y para el espejo...
finalmente me ahogo en las ganas:
Vienes y te embriagas
pero no de mi botella,
vienes y fumas los ojos del diablo
y para mí
ni una gota de sudor.

disimulante fallido

Quiero escapar hacia el motel
y sus películas de coito obvio,
quiero instalarme en la barra
a la hora feliz
decidido a seguir perdiendo.

Voy de madrugada en madrugada
agarrando aire y valor
para no ahogarme en este insomnio.
Voy de copa en copa
buscando tus senos que me sueñan,
que me sufren,
sueño
sufro
yo.

Ay,
Flaca,
en tierra de ciegos el cabrón termina tuerto,
nada sobrio y disimulante fallido
sobre un piano imaginario importado desde Casablanca.

Una sombra deja-abajo se despide
con una palmadita cáustica en la espalda,
enseguida del puñal que un buen amigo me encargó por ahí.

Dime hacia dónde escapó la pata disléxica de conejo,
el trébol cojo
y el espejo roto que nunca se rompe.

No hay de otra...

Está decidido. Moriré virgen.

Esperando la caída libre... o cualquier cosa

...

Van Gogh era un genio loco, yo nomás un borracho loco... además yo no pinto; Vincent se madreó la oreja, yo... me chingo el hígado. Salud. Los dejo con la letra del soundtrack de mi vida. Salud de nuevo.

ALCOHOL Y ROCK AND ROLL
La Cuca

Mi mujer me ha abandonado
por estar en el alcohol
tampoco le gustaba mi rock and roll
ahora estoy tan sólo
perdido en este bar
con sólo dos opciones
llorar o celebrar

Cantinero, por favor, sírveme un desarmador
dame una margarita para esta señorita
un tequila derecho
para ver si así arranco este dolor
dolor de mi pecho

¿Quién carajo de la música se encuentra encargado?
Yo quiero embriagarme con algo más pesado
pongan algo más fuerte
algo que me haga olvidar
olvidarme de mi suerte

Quiero otro alcohol
más rock and roll
y una hembra
quiero otro alcohol
y más rock and roll

El agua me oxida y si algún día me aniquila
yo quiero que me lleven a la tierra del tequila
entre puros magueyes
que me entierren con cerveza
la bebida, la bebida de reyes

Cantinero, por favor, sírveme una cuba libre
y guárdate el sermón que de nada te sirve
olvidarme de ella
tomará más de una copa
dame toda, quiero toda la botella
Quiero otro alcohol
más rock and roll
y una hembra
quiero otro alcohol
y más rock and roll

Parece domingo

De buenas a primeras

el último en llegar gana el adiós.

Y qué esperas así como de esperar:

La mejor razón para acelerar hacia el precipicio con fondo de asfalto,

un sábado que sabe a martes y se ve como domingo…

y qué desperdicio de esto y de aquello,

todo a la deriva,

despedida adentro,

hasta el borde de tu voz;

desvanecimiento obvio

y aquí no hay capitán.

Autorretrato

Hace sangre

Video 13

Sofía Mini Rebel en acción.
Esta niña es bien rock.

Insomnio 04

Dialogando

Diálogo número 20

-¿Sabías que tengo pulmones de buzo?

-De mariguano, qué buzo ni que la chingada; aguantas el aire pa no soltar el humo.

-Qué balcón eres, putito.

Diálogo número 9

-Y entonces, bajo el control de los extraterrestres, los muertos saldrán de sus tumbas y conquistarán el mundo… ¡no pararán hasta que seamos sus esclavos, sus súbditos!

-No más LSD y cine clase b para ti.

-Está bien. :)

Que me alcance el hígado

Que reviente la cuerda que sostiene la posibilidad,

que las cenizas consuman los silencios compartidos y los hubiera resucitados.

De aquí a la nada completita,

de aquí a los lamentos sordos,

indiferentes:

Tinta sobre papel mojado,

aguas negras de omisión y obviedad de segunda mano.

El baúl de los recuerdos a la esquina del basurón sin pepenadotes ni curiosos.

Sólo pido que me alcance el hígado para borrarte completita,

De pies a cabeza,

de tus senos a tu pubis,

de tus labios a tu ombligo,

de tu risa a tu llanto

y aplicarte la del cuervo parlante y aferrado:

nunca más.

De un recuerdo a otro

Recuerdo una casi virginidad dulcemente pervertida.

Recuerdo banderas negras que salían de los libros hacia las calles.

Recuerdo Casablanca en la Cineteca de tu mano tus labios los míos.

Recuerdo marchas optimistas hacia el Zócalo.

Recuerdo tu vientre preámbulo del paraíso encarnado.

Parece mentira

Parece mentira que mi realidad ande coja.

Parece mentira que mi serenata te mande a dormir.

Y ni qué decir del ahora en adelante

si atrás queda hasta la último encamada,

la última objeción chantaje.

Parece mentira que aquí queda sólo un simulacro,

pero de verdades a medias se teje mi bufanda

y ni qué decir del ahora en adelante

si en el espejo el camino se traga toda referencia.

Parece mentira porque es así como no muevo ni un dedo

buscando explicación verosímil.

Diálogo número 33

-¿Me presta usted su cucharita?
-¿Otra vez?

Diálogo 38

-Llegó muy molesto y aventó la puerta, por eso llamó mi atención.

-Y qué escuchaste…

-Arrojó con rabia algunos portarretratos a la pared que separa nuestros cuartos…escuché el vidrio al quebrar. Maldecía a su novia y gritaba: “¡Por qué ya no me quieres, por qué!”. Luego se puso a llorar a pulmón abierto y cuando estaba por tranquilizarse empezó a gritar: ¡Sin ti no quiero vivir, quiero morirme y dejar de existir!”.

-Mucho drama…

-No interrumpas.

-Perdón.

-Y en cuanto terminó la oración escuché un disparo y su cuerpo caer al piso.

-¡Se suicidó!

-No… nadie le dijo al idiota del otro vecino, con el que este dolido amante compartía la otra pared, que un arma antes de ser limpiada se debe descargar... y se le escapó un tiro. Murió al instante. Muerte accidental de un candidato al suicidio.

-Aaaah.

Posdata:

Mi celular ha muerto.

... así pinta la Muerte

Between the hell y el infierno

Para Pau y Lina

una esperanza descompuesta en las rocas

un brindis ubicuo como la muerte

una niña de catorce años maquillada y con cerveza en mano

una tarde casi noche con ganas de todo

una diabla encabronada, cachonda y abandonada

una gringa con ganas de no despertar sola ni viuda

una larga explicación sin sentido pero convincente

y un burro en picada desde la punta del cerro por el todo y la nada

Plano panorámico

Quiero saber cómo se prepara un olvido frío y una ensalada de amnesia, para empezar no de cero, sino de menos uno.
Cuando la semántico de un sueño te despierta de manera abrupta… ¿es oficialmente una pesadilla?
Tengo un parche defectuoso en mi muñeca que no detiene la hemorragia y estoy que me quedo sin reservas de sobriedad:
Acidez estomacal incorporada directamente en el alma;
una tristeza de contrabando y sin garantía pero a bajo precio, casi regalada;
una sonrisa etílica descarada con ganas de vomitar la memoria donde bebía.

Diálogo número 32

-¿Me presta usted su cucharita?
-¿Es albur?
-No...
-Lástima.

¡Yo no maté al mesero!

...entonces abrí la puerta de la cocina sólo para encontrarme con un horrible cuadro necro culinario: el cadáver del mesero flotaba en un hondo y enorme plato de sopa mientras un enjambre de moscas volaba en círculos sobre su cuerpo ya sin vida. ¡Yo no maté al mesero!

Feliz día

DÍA INTERNACIONAL CONTRA LA HOMOFOBIA

El ser heterosexual no es ni debe ser sinónimo de homofobia

CelulArt

Buenas días, noches...

Tu lunar

(Basado en una perversión de la vida real… y no se rían porque les puede salir un hijo así)

Es la clase de Literatura Medieval. Alguien pregunta, el maestro contesta, y tú, toda tú, en el pupitre de enfrente con esa blusa y ese pantalón que dejan ver la parte baja de tu espalda, una intrigante fracción superior del mini triangular fragmento de tanga azul y la parte alta de tus caderas.
Hoy me masturbé tres veces, y el lunar arriba de tu nalga derecha me vuelve loco, me hace olvidar que no fueron dos, sino tres veces; y es éste tu lunar (y la geografía vecina) quien abre la posibilidad de una cuarta puñeta.

Se busca

Hedonista, borracho, canábico y libertino libertario.
Sí lo ve, no se le acerque, llame a las autoridades.

Era mi esposa

Se escucharon disparos cuando menos de tres escopetas y una cuerno de chivo. Inmediatamente y por instinto salí a la calle para ver de dónde venían los tiros y averiguar qué estaba pasando.
Cuatro tipos con pasamontañas, vestidos todos con camiseta blanca y pantalón militar negro, observaban el cuerpo en medio de la calle de un hombre vestido de traje gris, ya sin medio rostro y pintando el asfalto de rojo necrum como de revista de nota roja.
Me acerqué un poco hasta llegar a un auto estacionado y logré esconderme lo suficiente cerca como para escuchar lo que decían: “Cómo son pendejos, este hijo de nadie no es el bueno”. Y sonó mi celular. Era mi esposa. Seguramente para recordarme que pasara por la ropa con el sastre o para reclamarme el cheque rebotado de la colegiatura de las niñas… antes de apagar el teléfono, contestar o salir corriendo, ya tenía una escopeta apuntando a mi rostro y quien la apuntaba gritaba: “Éste es, jefe, éste güey es el bueno, es el reportero”. Y disparó.

Sofía Rebel

Ella sí sabe.

La cucaracha ya no puede caminar...

... así que déjenla volar.

¡Somos mutantes!

Somos soldados del Ejercito Mutante y vamos a ganar la guerra.
La sociedad nos trató como mierda y ahora les vamos a dar por el culo.
El mundo está dominado por niños bonitos, por hijos de papá. ¡Dios!
¡Basta ya de mierdas light!
¡Basta ya de colonias, de anuncios de coches, de aguas minerales!
¡No queremos oler bien, no queremos adelgazar!
¡Nooooo!
Sólo quedamos nosotros, amigos míos: todo mundo es tonto o moderno.
¡Si!
¡Somos mutantes no pijos de playa ni maricones diseños!
¡Bien!
Y ahora vamos a enseñar a esos mierdas lo que es terrorismo.

Narco Literatura

-¿Piedra, papel o tijera?
-Piedra, simón; papelito, sincho... y mejor una cuerno de chivo, no soy peluquero.

• Quiero sonreír, pero mi cara de funeral me lo impide.
• Te regalo mi autopsia.
• Si volviera a nacer pero sabiendo la mitad de lo que sé hoy, me suicidaría… de nuevo.
• Hay que ser tan machos como una mujer pariendo.
• Ojos que no ven… se hacen pendejos.
• Una muerte para todos y todos a la morgue.
• Peor que una noche de insomnio: dos noches de insomnio. Así da más miedo.
• Hubo una vez un perro que se quedó sin tres tortas… así que no llore.
• Soy más rápido que veloz. No estoy orgulloso.

***

Vienes decidida a tomar una decisión
y decididamente te arrepientes.
El hasta nunca se posterga una y otra vez,
paréntesis en tensa calma
antes del esperado sismo hormonal y melodramático.
No me tientes,
diabla canela;
si te vas a rajar
no me tientes,
no me hables tan de cerca
que te respiro y se antoja,
y dudo,
y quiero,
y es que si te animas,
me animo.

Arkham smile

¿Has bailado alguna vez con el diablo a la luz de la luna?

Desde Arkham, con cariño

Quiero cortar cabezas, verlas rodar por el camino amarillo…hoy desperté con una chistosita sensación así como de reina esquizofrénica después de la inesperada visita de una niña turista. Quiero ser el verdugo de mi propia María Antonieta en turno. No me esperes a cenar. Besitos negros en el alma.

Salud

Hoy desperté politicamente incorrecto.
Y apenas es martes.

-No.
-¿No?
-No.

Sofía ataca

(...)

Amigos, canción, árbol, conejo.
Los,
La,
el,
el.
Pastito pal conejito y pa la cucaracha que ya no puede caminar.
El conejo canta después de fumarse un churro que se encontró a la sombra del árbol.
Los amigos cantan bajo el árbol la canción del conejo.
Un árbol, al caer, mató a un grupo de amigos que comían conejo mariguano bajo su sombra.
La sombra del conejo lo siguió como sombra hasta sus últimos días y sus últimos churros.

Como Juanga...

Yo, como Juanga, no me vuelvo a enamorar, una (algunas) vez (veces) ya lo intenté.
A veces cansa ser un cadáver. Hoy no me levanté escuchando a NAPALM DEATH, SLAYER o BRUJERÍA, sino a VÍCTIMAS DEL DR. CEBREBRO:

"hay amores que te salvan, hay amores que te matan, hay amores que te encienden o te apagan..."


Hoy, además, juegan los Pumas de mi corazón. Vamos Pumas, vamos Rebel.

Testimonios del Juicio Final (después del último día)

I
Y ahí estaba yo, esperando el camión, el ruta 10 (la morada pa ser exactos), cuando se acabó el mundo. Así de repente, de la nada, todos dejamos de existir.

II
Yo le estaba haciendo el chocomil a los chamacos cuando pasó. Vi la luz, la sentí, y luego nada, fin.

III
Yo estaba cagando y no había papel.

IV
Ay, qué pena… pero yo y mi marido estábamos en el mañanero…

V
Yo no me acuerdo de nada: traía una peda de tres días.

VI
Estaba yo rezando como lo hago todas las mañanas, pero creo que de todos modos me voy a ir al infierno porque cuando vi la luz se me salió un: “ay, a la verga”. Figúrese usted, oiga.

Hoy es el último día.

Pequeños e inútiles datos y anexos

I
Un día cualquiera, a cualquier hora del día, en el momento más inesperado, seré sorprendido.

(No sé por qué, pero tengo la idea que esto lo leí en alguna parte, así que si se lo encuentran por ahí, me pueden de acusar de plagio, pero no intencionado.)

II
¿Tienes frío? Abróchate la bragueta.

III
Cuando despertó, la bragueta seguía ahí, abajo.

IV
La verdad es que el dinosaurio nunca despertó.

V
Definitivamente dos ombligos son mejores que uno… al mismo tiempo pero en diferentes cuerpos.

VI
Marla Singer ya no es virgen. Y no es queja.

VII
Mi celular usa viagra.

VIII
Tengo una conciencia que presume estar más allá del bien y del mal, pero la verdad es una cabrona con complejos de filósofo nihilista postmoderno de café.

Saliendo del metro Etiopía a las 11 de la noche

Un cigarro para intoxicar la espera en la esquina de una lluvia mínima,
un suspiro mínimo después de liberar el humo con la vista entregada al asfáltico punto de fuga,
un taxi que ignora las señales de urgencia mínima por dejar la esquina.

Mi sombra huele a Bogart región cuatro,
mis pies casi fríos reniegan pacíficamente a ratitos,
mi calma guarda una caja de dinamita azucarada bajo el brazo para acompañar el café de don Jorge.

Un helicóptero a la caza de narcotraficantes mínimos piratas de agua dulce,
un celular mudo con delirios mínimos de saldo eterno minuto a minuto,
un mínimo esfuerzo con los ojos cerrados por regresar a donde la nostalgia da vuelta en u.

Mi corcel apocalíptico por un reino de feromonas,
mis ahorros hormonales por un as bajo las sábanas a media luz
y capitularía cíclicamente mis ganas de ganarte por una constante y actuada rendición de tu parte.

Al final,
un brindis por el último salto del puente peatonal de los concubinos condescendientes mientras el vendedor ambulante recoge toda la mercancía pirata.

Ya lo dije antes...

Casi nada (quién coños soy)

Hay mujeres que me han dejado, muchas. Afortunadas ellas. Se enamoran de algunos rasgos mínimos de mi alma, y esperan ansiosas a que aparezcan más. Como no sucede, terminan por desilusionarse.

Mauricio Carrera

Patético cadavérico hormonoso descarado, despampanante olvidador, traicionero arrepentido, vagabundo con domicilio conocido, borracho indiscreto a discreción, patológico sin plumas, hedonista libertario, Sancho panzudo agusanado, cannabiscioso horripiloso, cacofónico rudo enmascarado, deportista lesionado, apostador sin cartas, romántico disonante, postcubista redondo, frijol sin tortilla, vengador atemporal sin prestaciones, renacuajo jubilado, letroso aferrado, simpático amarguete, amargado paria socialito, tropezante periódico constante consonante, cometa de closet, ostión en el desierto, cerdo de engorda a dieta, fantasma sin sábana, dildo roto sin baterías pero animoso y dispuesto, guitarra desafinada sin la sexta cuerda, mañoso perfumado, Bacanora encabronado, nidito de amor sin luz, agua ni gas, profeta del hubiera, ex novio quejumbroso reumático, amante comodín, hermano impar, hijo que prometía (nadie sabe qué), cunnilingus orgullosus adictus y libertino teórico en teoría.

El dildo

Cuando despertó, el dildo todavía estaba ahí.

Una de barril y feromonas

Cerveza de barril en un buen tarro bajo cero.
Humo verde.
Una morena en la barra.
Cerveza oscura.
Un largo día lleno de nada y la noche se vuelve todo.
Otro tarro de cerveza oscura y la misma morena en la barra.

CelulArt

El ocio (disciplinado) es la madre de todas las artes.

Nostalgia...

Hoy la nostalgia se sabe fuerte... y por eso insiste.
Extraño ser un foráneo entre foráneos. Extraño ser un Jinete Etílico del Apocalipsis.
Hoy el cadáver no sólo está triste, sino sobrio.
Cómo los nostalgio, carajo...

De acuerdo con Joe Pino: "opinar es importante". Yo opino:

I

Bienaventurados los bienaventurados. Los demás se chingan.

II

Lo mejor de tener la verdad absoluta es tener la verdad absoluta: Diría el Jefe Diego.

III

El amor a primera vista es cosa de ciegos.

IV

Árbol que nace torcido también da sombra

V

Gran paradoja: Amo a Mafalda pero también amo la sopa.

VI

Yo no voy, me llevan; pero cuando me vengo, qué rico.

La caca

La caca siempre huele a caca porque es caca.

Día clitoriano

El clítoris sabe a clítoris. Disfrútalo.

ººººº

¿Cuántas chupadas son antes de llegar al centro de sabor de un clítoris?

ººººº

-Papa, qué es glande.
-El clítoris, hijo, el clítoris.
-¿…?

ººººº

Más vale tener clítoris en mano (o en boca) que verlo por Internet.

ººººº

Te invito un café y después un cunnilingus… o al revés.

ººººº

I love pelos.

ººººº

Cuando desperté, el clítoris todavía estaba ahí.

Hay maneras

Donde acaban las medias

se enreda un deseo tan cerca del cielo.

Doctor Deseo

Hay maneras para tratar a una dama cuando ella quiere que le hablen al oído, hay maneras de enamorar putas con las mejores intenciones, hay tantas maneras de respirarte, saborearte, empezar y terminar la noche en tus labios.

Hay historias de mujeres malas que lo hacen a uno sentir tan bien. Hay historias de mujeres buenas que aprenden a ser placenteramente malas.

Dos manos para un par de senos claramente morenos, un par de pezones despertando de una siesta mal fingida para una boca y una lengua decididas a pasar y regalar un buen rato haciendo escala previa al destino final… y del ombligo a tu pubis son tres besos.

Que la dulzura sea azúcar en el aire porque entre tus piernas quiero encontrar la sal que resbale por mi garganta y calme esta sed de ti.

Otro hoy

Hoy saltaste de la lista de pretextos oportunos a la de olvidos emergentes.

Hoy vivo como si el hubiera fuera un genérico y sinónimo de cianuro.

Hoy el tiempo extra y la muerte súbita no me quitan el sueño porque el presente es también un hubiera permanente.

Hoy encontré nuestro álbum de letras y el diario de fotos, ambos llenos de cenizas.

Hoy muero de muerte, muero de nada, muero de vida, muero de todo, menos de ti, y veo morir, de una sobredosis de dopamina, al aburrimiento.

Cuéntame

Cuéntame

No me tomes,
tontita,
por tonto.


Joaquín Sabina

Ahora ni preguntes
a motivo de qué se oxidó el abrelatas
cuando ha caducado toda mínima posibilidad de aquel siempre.
No suelto el teléfono para apagar el incendio que provocaste,
y ahora,
más que tarde,
es nunca.

De aquí a la nada,
de aquí al jardín de las promesas etílicas,
de aquí ida y vuelta sin partir,
con el alma en disyuntiva,
a la boca del lobo;
de aquí a la izquierda y a mi espalda
hasta llegar a la daga suicidante.

Por cada gota de fe que nos regalaste,
un trago ardido y sin fondo de tequila:
A mí,
tu chantajista dedo acusador
me la baila sin remedio;
a mí,
tu paciencia dislocada
me hace los mandados.
Le gritas,
con mucho pulmón,
al sordo enlatado de luto;
le rezas,
con esperanza dietética y sin azúcar
a un santito de cabeza y decapitado.

Cuéntame,
ahora,
una de vaqueros espagueti.

Morena mía... ( sí, me late Miguel Bosé, y qué)

Morena mía, voy a contarte hasta diez
uno es el sol que te alumbra,
dos tus piernas que matan, somos tres en tu cama,
tres 
morena mía, el cuarto viene después,
cinco tus continentes
seis las medias faenas de mis medios calientes,
sigo contando ahorita
bien, bien, bien, bien, bien, bien

Morena mía, siete son los pecados cometidos,
suman ocho conmigo, nueve los que te cobro,
más de diez he sentido y por mi parte,
sobra darte lo que me das, dámelo... dámelo
bien, lo pongo aquí, lo pongo a quien
cuando tu boca, me toca, me pone y me provoca,
me muerde y me destroza, toda siempre es boca
y muévete bien, que nadie como tu me sabe hacer
café

Morena gata y me mata, me mata y me remata,
vamos pa'l infierno, que aunque no sea eterno,
suave bien, bien que nadie como tu me sabe hacer
café

Pero cuando tu boca, me toca, me pone y me provoca,
me muerde y me destroza toda siempre es boca y
muévete bien, bien, bien, bien que nadie como tu me sabe hacer
café

Había una vez que hubo

Había una vez un hombre que olvidaba el futuro, imaginaba el presenta y vivía en el pasado. Y sin embargo iba al baño como relojito.

Luz

Desde entonces

Desde entonces

A los amigos muertos

No tengo esa pena con permiso errante:
permiso de muerto,
permiso de cementerio,
permiso de última vez,
permiso de suicida ascético,
permiso de calaverita calaverón… con el perdón de doña Juana.
Y el perdón ha delatado cada segundo que escapa del reloj de arena,
cada segundo que pierde la niña que salta de tus ojos,
de tu espejo,
y regresa hecha mujer.

Bebo tus cenizas,
las cenizas de tus letras,
de tus palabras,
canto tu ausencia,
lloro y celebro tus pasos,
tu rostro,
tu hola,
y aquí te guardamos el adiós,
en las trincheras de la cremación
y las esquinas del hasta pronto.

Poema en proceso

San Lunes

Hoy el café tiene un sabor a poema de Lorca.
Hoy la tierra mojada por la llovizna amaneció con un ligero olor a versos de López Velarde.
Pero hoy eso me vale verga; hoy amanecí bien crudo y con tufo de hombre fermentado en cerveza de barril caducada.
No vuelvo a tomar, te lo juro, vieja… hasta el próximo viernes.

barbi-copiloto

Y los bonitos también adolecen,

también lloran

y sufren de colitis,

hernias,

mal de amores

y amores anorgásmicos.

El plástico del Jeep rosa

es catastróficamente hermoso

y la barbi-copiloto-de-la-playa lo piensa y lo sabe

y lo grita interiormente con rabia ansiosa de testosterona de macho cabrío:

“Quen es una loca de clóset.”

Quen no sólo era una loca de clóset

y un buga de mentiritas,

sino también un pésimo conductor.

Cadáver de Barbi

sangre de rubia descalabrada

cadáver de Quen

sangre de macho pasivo.

...

A estas alturas del abandono

la nostalgia está al dos por uno

y los barriles de cerveza

invitan a entonar

una que otra melancolía rencorosa y dignificante de José Alfredo.

Y a mí que me machaca tu silencio,

pero qué carajos,

mañana dolerá la cabeza

y la sed opacará

toda cursilería inmediata y diurna,

así que hoy,

de noche,

hasta el fondo

y sin fondo.

seis nueve

En el rincón la cita se sabe avisada,

decidida.

Llegamos

y de la nada todo se presta

y se regala

con las ganas apuntando siempre entre las piernas

hacia abajo

hacia arriba

entre las piernas

como remedio final de ansias ofrecidas

encaprichadas a encamarse

hacia arriba

hacia abajo.

1990

Tomando una botella de vino tinto barato y escuchando una buena rola de CELTAS CORTOS.
Un brindis por la nostalgia precoz.

¿No lo cree usted?

Qué chistosos son los domingos.

Si mi mente fuera morada...

Si mi mente fuera morada pensaría que soy el idiota de Barney (una mente morada sería la única explicación para que alguien diga tantas pendejadas).

Si mi cerebro fuera morado pensaría que tengo un tumor mutante por tomar demasiadas bebidas con colorante artificial.

Si mi testículo fuera morado sería porque un bromista lo pintó mientras dormía después de ingerir alcohol como loco (yo dormía, no el bromista... aclaración para los amantes de la semántica), o quizá porque un comando de la AFI me dio de patadas mientras me interrogaba por traer un porro feliz en mi bolsa izquierda y un número de la revista española “Cáñamo” en la mochila (que por cierto venden en las librerías Educal de CONACULTA).

Por el buen Yaki, gran compa... salud, va por ti

Gatitos ni madres

I hate Morfeo

Cuando desperté me di cuenta que seguía soñando un plagio semi-surrealista.

¿Entonces?

Y que quede bien claro, eso del sentimiento de culpa, del chantaje sentimental y la prohibición y satanización de lo que da placer, es la herencia directa en occidente de la visión judeo-cristiana del mundo: la juventud (y el mundo entero) se merece el éxtasis. ¿Quién dijo yo?

A huevo

¡Cómo no te voy a querer!

Mira nomás qué suave...

Este mero es el Cadáver: cerveza, lucha libre, Pumas, pornografía, cannabis y mucho Grindcore.

PD: se busca tirador

¿Será?

I
La gastritis colectiva es individual.

II
Un orgasmo a las cuatro de la mañana, entre pesadillas y sueños húmedos, es el equilibrio perfecto entre realidad y ficción.

III
Si sube la tortilla… ¿se amasa menos?

IV
Cerveza alemana, tequila y vodka: la receta para una cruda globalizada.

V
Cené delicioso; vomité horrible: Nunca lean Juventud en éxtasis después de ingerir alimento… mejor aun, nunca lo lean.

VI
Soñé que era virgen: pesadilla torturante de actor porno frustrado.