Todo depende...

Todo depende después de cuántas chelas lo razones

Creo que es mala idea:
soñar despierto en la bañera,
caminar descalzo en una tormenta eléctrica,
declarar amor hormonal en un velorio,
ser vegetariano y enamorarte de la hija del carnicero,
gastar la quincena en libros, cine, música y tatuajes,
aceptar que te gusta Moenia
y creer en el amor a primera vista.

Pero por otro lado, creo que es buena idea:
soñar despierto en la bañera,
caminar descalzo en una tormenta eléctrica,
declarar amor hormonal en un velorio,
ser vegetariano y enamorarte de la hija del carnicero,
gastar la quincena en libros, cine, música y tatuajes,
aceptar que te gusta Moenia
y creer en el amor a primera vista.

Gusanos (h)ambrientos

Como dicen por ahí: después de todo, los gusanos también tienen que comer. Dispara de nuevo, idiota. ¿Piedra, papel o tijera?

La ventaja de ser un cadáver es que no le temes más a la Muerte (y también que ya no tienes que bañarte, pues de todos modos apestas a muerto).

Algo

Algo.

Ja

Dios está de vacaciones o jubilado, ¿no creen?

Satanas te ama... el Cadáver lo sabe... creo.

Cosas de la vida y la muerte (título cliché)

Buenos días, amiguitos y amiguitas

Buenos días... ¿no odian despertar solos, literalmente solos y muertos?

Poema caca: sin título

¿Quién carajo de la música se encuentra encargado?

Yo quiero embriagarme con algo más pesado

pongan algo más fuerte

algo que me haga olvidar,

olvidarme de mi suerte

Quiero otro alcohol

más rock and roll

y una hembra...

La Cuca

I

¿Se acuerda usted de este muerto?
Qué me cuentas a mí de gusanos malparidos,
de barbaridades sin testigos,
de traiciones a la carta,
de disonantes carcajadas infinitas,
de puñaladas en la espalda con tintes suicidas.
De aquí a la Memoria donde ardía y que chingue a su madre.

Échame tierrita,
una flor muerta,
muertita.

Al final,
qué te puedo contar yo de silencios descuartizados.

II

Y después de tantos años de pedir permiso con saborcito a perdón,
te digo que ya no tengo nada que agregar,
que se me acabaron las palabras bonitas,
las palabras coléricas,
hasta las palabras lagrimales de hueva;
ni buenos días,
ni buenas noches:
Este adiós ya se coció.
Salud,
y hasta el fondo.

Sorpresa

Sorpresa: estoy muerto.

Ombligo

Cuando estés triste pícate el ombligo.

no fui en tren, ni fui en avión...

Salí el viernes 7 de julio en la noche desde Hermosillo al DF. El viaje duró 30 horas. Llegué al DF el domingo 9 muy de mañana (antes que abrieran el metro). Estuve en el DF hasta el lunes en la noche. El lunes 9 por la noche salí a Comitán, Chiapas. El viaje duró 15 horas. Llegué a Comitán el martes 10 casi al medio día. De Comitán me fui a Margaritas (son como 20 minutos cuando hay tráfico… o ganado que no deja pasar). Estuve en Margaritas el martes 11 y miércoles 12. El jueves 13 salí a las 6 de la mañana rumbo a Guadalupe para después entrar a la selva rumbo a Rosario. El viaje fue en un tonelada por un camino no pavimentado y no muy estable: duró poco más de 7 horas. El mismo jueves 13 llegué a Guadalupe y subí a pie a la selva rumbo a Rosario. Un viaje que la gente de Rosario hace en tres horas, máximo, tardé 10 horas en terminarlo gracias a las lluvias y al lodo que hacían del sendero una verdadera chinga y obligaba a mantener un paso muy lento para no caer (y de todos modos caí). A las 12 am estaba ya en Rosario en plena montaña, y estuve ahí hasta el sábado 15, que fue cuando bajé de nuevo a Guadalupe. Salí a las 6 de la mañana y esta vez caminé 5 horas. Llegué casi a la 1 de la tarde, pero desgraciadamente el tonelada sólo hacía el viaje de regreso a Margaritas una vez al día y era a las 6 de la mañana. El domingo 16 tomé el carro rumbo a Margaritas (dormí en Guadalupe). De nuevo 7 horas: un paisaje increíble, chingón, pero que no da concesiones, menos a un pinche citadino norteño hijo del asfalto como yo. Llegando a Margaritas tomé la combi a Comitán. Llegué a la central de autobuses a las 2 y media de la tarde (más o menos). Me dicen (de nuevo) que no hay descuento de estudiantes sino hasta el 20 de julio. Luego me dicen que sólo queda un asiento en todos los camiones que salen al DF ese día. Ni hablar. El camión (primera clase mis huevos) de Comitán al DF salió a las 8 de la noche y el viajé duró 13 horas (esta vez se fue directo… menos mal). El lunes 17 en la mañana estaba en el DF. El mismo lunes a las 7 de la tarde salí rumbo a Morelia para encontrarme con mi familia. Llegué a las 12 am. Y aquí estoy. Son las 6 de la mañana y estoy en la computadora de mi hermana esperando turno para bañarme (sí, a veces me baño) porque en un rato salimos a Hermosillo. Son 3 ó 4 horas a Guadalajara y como 22 a Hermosillo. Sí, saquen cuentas. Gracias (de corazón) a toda la gente que me ayudo a lograr este viaje, esta experiencia tan chingona. Luego los menciono a todos porque lo merecen. ¿A qué coños fui a Chiapas, es este post un lamento o queja? Fui a Chiapas con Minerva y Nora a hacer un documental sobre los niños de la comunidad de Rosario. Y no es una queja, cada kilómetro, cada peripecia, cada gota de sudor, toda la selva y sus mosquitos, el frío y anexos, los disfruté. Pueden reírse, pero este cabrón es otro cabrón. Gracias, Rosario, gracias selva… y aquí estoy: hay Cadáver para rato.

El Cadáver y Cristina en la Cineteca y Coyoacán...

Mataba por regresar a estos rincones cinéfilos... gracias, rockera.

PD: Sorry, mi buen Tata, no encontré la película que me encargaste.

El grindcore-móvil

GrindcorE is lovE... el bocho is grindcorE...

el Tánori is grindcore too.

Al expendio y más allá...

Literalmente me voy, me lo largo... luego les cuento a dónde... si quieren saber, igual y no... lo cual está bien, digo, cada quien sabe qué pedo con lo que quiere o no saber: el tesoro del saber.

Así las cosas, así la vida... bla, bla, bla... los cadáveres también lloran

Lola dice adiós… adiós

Antes de que la tristeza llegara a tu ombligo
despertabas de la última pesadilla al final de la madrugada.

Y lo sabemos de buena fuente:
Las palabras que pierden el sueño están dispuestas siempre
a tomar de mala gana un taxi.

Lola se despide
vieja y sabia,
agotada y completa
de tantas aventuras verdes y no tan verdes,
agradecida del humo
y de las promesas que nacieron en la pipa
donde el tabaco fue compañía
y no el número estelar.

Más Literatura Idiota

Palabras del Doctor

Dulce Ángel fugaz,
tan sólo una estrellita,
lucecita que se apaga,
vela…
velita que renuncia al fuego,
al fueguecillo,
o como dice el Doctor Deseo:
un recuerdo que tira a matar
y que si no te agachas
desearás haber muerto de amnesia.
Pendejo (yo).

Idiota

Hola...

Tengo tantas ganas de no despertar solo... ¿desayunamos? Buenos días. Julio es el mejor mes para decir y hacer tantas cosas, entre ellas, adiós: me largo. Provecho.

Chale

Tengo ganas de respirar... pero mis pulmones están agusanados.

"Optimista informado de segunda", o "domingo siete más once"

I
Domingo. No fue mi día. Fue un día pésimo (siendo honesto): malas noticias desde el sur, discusiones que simplemente no entiendo y alguien se molesta conmigo con toda la pasión del mundo (hasta me colgaron el teléfono insistentemente… porque insistentemente marqué).
Hace 10 años vino Maldita Vecindad a tocar en Hermosillo. Yo estuve ahí. Tenía 18 años, y en la última canción (sí, Kumbala) mi novia me manda al carajo. Mi novia de la prepa, la primera de a devis, la que te desquinta y desquintas, la que crees, entonces, que será la buena, la para siempre (porque eres un mocoso muy idiota). Y como sí eso no bastara, empezó -en el momento del cortón- una llovizna burlona. Recuerdo que ni siquiera me pude levantar del pasto (la escena era toda una caricatura cliché como para desperdiciarla); simplemente me quedé ahí, inmóvil, en silencio, escuchando la maldita canción de la Maldita y preguntándome si desde ese momento para siempre la mentadita rola me amargaría la existencia cada vez que la escuchara.
El domingo, este domingo 18 de junio del 2006, tocó Maldita Vecindad de nuevo en Hermosillo: bailé, grité, sudé como loco y perdí como 5 kilos. Pero hoy como hace 10 años, terminaron el concierto con la misma canción. Y ahí estaba yo, cargando un horrible día en el lomo emotivo y explotó la bomba. Y aquí estoy, casi a las dos de la mañana buscando saber si hay alguien al otro lado del monitor qué le importen mis depresiones literarias light. Buenas madrugadas… 10 años después. He dicho.


II
-Hace mucho que no me escribes nada bonito.
-Cómo no, mamón, escribí tu epitafio: “Aquí yace un cadáver muerto”

Quiero dormir... pero no puedo

Soledades

Bueno, Mario Benedetti lo dijo mejor que yo... va por la serotonina ausente.

Soledades

Ellos tienen razón
esa felicidad
al menos con mayúscula
no existe
ah pero si existiera con minúscula
seria semejante a nuestra breve
presoledad.

Después de la alegría viene la soledad
después de la plenitud viene la soledad
después del amor viene la soledad.

Ya se que es una pobre deformación
pero lo cierto es que en ese durable minuto
uno se siente
solo en el mundo.

Sin asideros
sin pretextos
sin abrazos
sin rencores
sin las cosas que unen o separan
y en esa sola manera de estar solo
ni siquiera uno se apiada de uno mismo.

Los datos objetivos son como sigue.

Hay diez centímetros de silencio
entre tus manos y mis manos
una frontera de palabras no dichas
entre tus labios y mis labios
y algo que brilla así de triste
entre tus ojos y mis ojos
claro que la soledad no viene sola.

Si se mira por sobre el hombro mustio
de nuestras soledades
se vera un largo y compacto imposible
un sencillo respeto por terceros o cuartos
ese percance de ser buena gente.

Después de la alegría
después de la plenitud
después del amor
viene la soledad.

Conforme
pero
que vendrá después
de la soledad.

A veces no me siento
tan solo
si imagino
mejor dicho si sé
que mas allá de mi soledad
y de la tuya
otra vez estas vos
aunque sea preguntándote a solas
que vendrá después
de la soledad.

Grito

Y nadie escucha... nadie quiere

(para lo que me importa que no te importe)

El mundo bajo mi uña

Voy a construir un microcosmos invisible, sin Dios, sin Estado, sin Iglesia, sin odio, sin amor; sin promesas y castigos. Voy a construir mi propio mundo bajo mi uña: un lugar donde esconderme, un lugar a donde escapar por un instante, hasta que me encuentren ellos o la Muerte.

Maldita soledad concurrida.

El chamuco panzón

¡ Y él lo hace así!
(ja)

Escucha

báñate bonito...

Va... una semana.

*Mi insomnio me recomendó que dejara de existir una semana.

*Y cuando despertó, el cadáver dijo: "qué bonito es vivir". Y luego se murió... por una semana... otra vez.

Nostalgia posthedónica

Son pocas las bandas y solistas que me llegan y calan como la Cuca, Corcovado, Dr. Deseo, Celtas Cortos, Juguete Rabioso, Joaquín Sabina, José Alfredo… y digo me llegan porque cuando los escucho me dan ganas de escribir (ya sean pendejadas o no). Bien, pues hay una rola de la Cuca (Tu flor) que desde la primera vez que la escuché me invitó a escribir este texto que leerán (si no les da tanta mucha güeva) a continuación. Además fue lo primero que publiqué como que más o menos de a devis. Ni modo, ando nostálgico y semiborracho (yo que juré que nunca de los nunca pistearía solo) y medio cannabilistico (de cannabis... o algo así).
He dicho.
Y cunnilingus para tod@s, la casa invita (en este caso La Tumba).
He dicho… otra vez.
Salud.

Introspectivo saladito

Me gustas, realmente me gustas.
Al salir de clase lo primero que busco es tu cuerpo. La imagen de éste no abandonó mi cabeza durante toda la pasada hora. Visualmente hago contacto, pero no estás sola, estás con el imbécil.
Sabes que estoy aquí, al otro lado del pasillo, observándote y aguantándome las ganas de ser yo el imbécil quien te toma de la mano y de lo demás. Pero como ayer y como el día antes de ayer, y como en los dos últimos semestres, puedo soportarlo; tengo que soportarlo.
Si todo este asunto fuera mera cursilería de seguro ya lo hubiera superado, o cuando menos, evitaría los tan frecuentes y repentinos bombeos sanguíneos que, enfocados en cierta parte de mi cuerpo, impiden me mantenga de pie sin dar indicios de que libidinosamente te admiro.
El imbécil se acerca a tu oído: sonríes.

Como respuesta acercas tus labios a los suyos y tu lengua entra en su boca.

Él responde y yo sigo observando.
Me gustas, realmente me gustas... y me pones jorni.

Esa mezclilla ajustada marcando como que no queriendo (pero sí) tu ropa interior, tus muslos, la redondez agraciada y nalguiable de tus morenas (asumo) caderas. El bombeo comienza, y como dice la canción la Cuca: “quiero mojarme los labios y tu cuerpo pasarlo por mi garganta. Quiero sentir el pétalo de tu pelo, perfumarme del olor de tu celo”.
Maldición, tengo que sentarme y fijar la vista hacia otro punto.
Lo hago pero da igual, nada detiene el bombeo de sangre.
Mi imaginación no entiende de razones, no entiende que debo estar de pie en menos de cinco minutos para ir a la siguiente clase.
En mi cabeza realmente se instala la idea de pasarte por mi garganta, de morder con cabrona y paciente liviandad aquel rincón, de zambullirme en tu lubricado mar de feromonas para, finalmente, inundar de blanco tus libidinales y mudos labios. Eso como aperitivo.
Insisto: realmente me gustas... y me pones jorni.
Me doy cuenta que da igual si te miro o no, así que dirijo de nuevo mi mirada hacia ti, sólo para observar cómo el imbécil y tú se levantan y se van sin renunciar al periódico intercambio de saliva.
El maestro que dará la siguiente clase pasa frente a mí, pero todo parece indicar que tendré que pasar mucho más tiempo de lo esperado sentado en esta banca: me he inundado yo solo.

...y eso dijo

-¿Sabes cuál es el colmo de un cadáver?

-Sí, ser un cadáver de mala muerte.

-Vete al coño.

-No preguntes pendejadas.

Oda a Michel Foucault

¡Un clásico nunca muere: se deconstruye!

Punrró

-Me gusta el punrró: ¡undostrecuatro!

-¿Te gusta el roc, morro, eres roquero, qué barrio?

Dicen...

El que coge al último, dicen, coge mejor... ahí me cuentan.

Cadáver Célibe

Insomnio 1; Cadáver 0

Bien. Aquí estamos yo y mi pinche insomnio otra vez. Estoy sentado frente al monitor, este monitor tan pinche como mi pinche insomnio. Pero ya qué. Compartiré con ustedes, lectores involuntarios, lectores despistados, lectores por compromiso, lectores curiosos y arrepentidos de haber entrado a este blog, mis angustias nocturnas ante la falta de sueño.
No voy a contar borregos brincando una estúpida cerca: es aburrido y me clavo en el rollo de contarlos bien, lo cual me quita el sueño. Y si no es eso, los pinches borregos, ovejas, o lo que sean, empiezan después a saltar en bola, así como burlándose, sabiendo de antemano que eso me malviaja, y que cuando me malviajo se me va el sueño.
Soy alérgico a muchas cosas… quizá también al sueño… en fin, ¿sabían que soy alérgico al plátano, a los gatos, al polen, al polvo, al pasto y a las fresas? Pero hoy ando bien rebelde, así que me hice un licuado de plátano y fresa…. Quizá me ayude a dormir de una buena vez por todas.
Estoy cansado, me duele la espalda y me duele la cabeza, sin embargo, ni una chispa fugaz de coherente sueño se asoma en el horizonte de la noche macuarra y sofocada (ja, ¿poeta yo?, no, poeta Carlos C. Sánchez). ¿Dónde coños está el pinche Arenero cuando se le necesita?, ¿no hay una versión pinche mexicana, aunque sea genérica?
Ah, y por cierto, estoy de bien pinche regreso.

PD: Al berrinchudo y populista del Peje, al mocho autoprestamista y ratero de Calderón, así como al descarado dinosaurio Madrazo (con las manos ensangrentadas y la chequera llenita de dólares), les deseo el peor de los insomnios y que les corten el cable para que pasen toda la pinche noche viendo sus pinches anuncios cagados. La porra los saluda una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez… ¿se pinche entiende?

Extrañando a Ed Wood

Noche punk-grind

StrEss: Terrorismo sonoro. Campaña Mundial por la Destrucción de la Música.

StrEss: Feos, gordos, borrachos, subversivos y ruidosos.

Una tarde-noche punk y grinder...

eso sí, cerveza desde la mañanita pa no llegar desentonados.

Así es el rock.

(aunque el hígado tiene siempre la última palabra)

tu dronc tu fac?

Identifique a su sospechoso

¡Hard CorE y cerveza!

No somos de la vieja escuela...

simplemente estamos viejos, jejeje.

Salud.

El funeral del Cadáver

El funeral del Cadáver

Bienvenido a mi funeral.
Abran su botella de tequila y/o anexos.
Sentad su alma en cualquier rincón;
aquí todos somos de confianza:

lobos mansos, caballeros oxidados,
princesas desempleadas, brujas jubiladas,
titanes delirantes, enanos en vías de desarrollo,
travestis bugas, bufones amargados,
dragones asmáticos, simpáticos enemigos,
suegras buena gente, Lázaros en coma,
vampiros vegetarianos y amigos indiscretos.

Divina diversidad imperfecta:
el placer del error;
la excepción caga la regla
de la media en serie código de barras.

Este silencio

Este silencio

Este silencio
que me vive a pedacitos
sabe a vinagre,
cala canijamente quedito (pero cala).
Este silencio es gratis más impuestos.
Este silencio es significante y significado.
Este silencio,
que se escribe con minúsculas pero en negritas,
comparte insomnio,
y en su momento
café y una de azúcar.

for the beer

Donato, Chore, Don Pollo CorE y Aldus Mortis: metaleros, skins y grinders unidos por el sagrado líquido universal llamado cerveza. Ni quién lo dude. Salud.

mira el pajarito... dentro de la caja negra

Intento llevar a todos lados una cámara... pero hace rato que no me doy gusto, jejeje. La cámara digital se descompuso y la de verdad está en el librero, triste y sin rollo nuevo... de cualquier manera aquí le dejo a usted unas fotitos que tomé ya hace como dos o tres años en el concierto de la banda chicana de Hardcore: UNION 13 (cuando tocaron en Hermosillo). La neta, aunque me gusta mucho la banda, las fotos más chidas fueron las que apuntaban a la gente que asistió al concierto.

Amor verde

Obvia procedencia

Voy a regalarte una flor.
Si no corres
cuando identifiques la rosa en mi mano
me daré por servido.
Si no te espanta
tanta cursilería descarada
para la próxima ocasión
agregaré unos chocolates con la cajita en forma de corazón.
Pero no me la voy a jugar:
La rosa por enfrente,
y en la mano escondida
una botella de tequila
y un deforme cigarro sin marca registrada
de obvia y verde procedencia.

Preguntas para empezar el día

¿Cómo te curas las crudas?

¿Con cuántas chelas te llega la peda?

¿A qué edad viste tu primer película porno?

¿Cuándo descubriste el fraude de Santa y el Ratón de los dientes?

¿Cómo te diste cuenta que ya eres un adulto?

¿Fetiche favorito?

¿Rock o Tecno?

¿Con o sin filtro?

¿Circundado o no circundado?

¿Qué te pasó en los ojos?

QUÉ PASÓN

Para mi amigo Trola

¿Qué te pasó en los ojos, muchachón?
Me fumé el alma de un pachuco.
¿Una nada más?
Una nada más… sin filtro.
Ah…
Sí.
Rola… tú nomás rola.
Sincho, pero con cariño… que ya no sobra.
Guasón, se acabó el jamón.

Goya

Pumas: 3

América: 1
¡Goooooooooooooooya!

La mosca y el mentado dinosaurio

Cuando despertó, su erección matutina penal (de pene) todavía estaba allí.

Cuando despertó, la mosca en la sopa todavía hacía: “tssssssssstsssstsssssstss”, Y no se moría.

Mesero, hay un dinosaurio en mi sopa.

Mesero, quiero lo que el señor Monterroso está comiendo.

Cuando despertó, el mesero todavía estaba allí.

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba ahí… “ahí” y no “allí”.

Cuando despertó, Barney todavía estaba allí, en el piso, sangrando y llorando por la madriza que le puso Godzilla.

Mártires de Semana Santa

La neta he pensado esto desde mi infancia... triste la infancia mía sin cable. Se cuidan (usen condón, boludos).

Imagen robada de: http://laopinionderaydigon.blogspot.com/

(...)

Anoche amanecí muerto... más muerto que de costumbre, ¡pero no echen tierra, chingao!

El hubiera sí existe: insisto

· Se hunde el barco: Suicidas y enfermos terminales primero.

· ¡Capitán, se hunde el barco!, ¿capitán… capitán? Este cabrón ya se peló…

· -Capitán, qué haría usted si se hundiera el barco.
-Primero, romperte el hocico por ave de mal agüero.

· -¡Capitán, se hundió el barco!
- Idiota, es un submarino.

· Capitán, hay una mosca en mi sopa.

¿Y?

Este blog ha dejado de ser (por el momento) anecdótico y reflexivo; ahora es minimalista y profeta (sin experiencia) de la minificción. Aquí le ponemos un altar a Monterroso y su pinche dinosaurio:

Cuando despertó el blog ya no estaba ahí.

PD: Tengo un mes con el mismo pantalón, y qué.

Sí

No... o quién sabe.

La tumba del Cadáver...

...ya qué

Perdiendo como local y para colmo viene el autogol... ahora sí que hasta por respirar le quitan puntos a uno. No, si hay quien nace pa no ganar... ya qué, como siempre, ya qué.

Pinche Juan...

Pinche Juan, no te hagas el punk... además yo la conocí en un concierto del Atoxxxico y del Rebeld´ Punk... ¿o no? Cómo que no, pregúntale al Mosh, qué la chingada...

(esto es poesía, carajo; poesía no eres tú)

El CadávEr y su pinche arcaica camarita digital

3217

Carlos Fuentes es una diva y Octavio Paz está muerto... ¿qué te dice eso?. A mí me dice que Carlos Fuentes es una diva y que Octavio en verdad está muerto... o es uno de los 4400... o no. Quién sabe.

Si yo fuera uno de los 4400 sería el 3217.

Sí.

¿Tons?

¿Qué les pasa a mis Pumas?

...es así y así fue...

¿Recuerdan eso de "que se mueran los feos"? Pues, bien... es así y así fue como el cadáver se volvió un CadÁvEr.

El hubiera sí existe...

Estaba por escribir algo sublime, irreverente, monumental, aleccionador, romántico con tintes orientales y existencialistas; innovador, hilarante, caótico, matemático, subversivo, surrealista, pornocentrista, rococó y hedonista, pero me tengo que ir a dormir, o cuando menos a intentar de nuevo cerrar los ojos y no abrirlos hasta que salga el sol. Así que será para la próxima.

PD: No lean Literatura del Crack antes de ir a dormir: espanta el sueño (la refuncionalización a esas horas es una patada en el culo). Virgen de las Mariposas, protégenos.

Amor al arte...

Por amor al arte y al libertinaje.

Di no a los libros de superación personal.

La juventud y la no tan juventud, merecen su éxtasis, ¿o no?

(me) pregunto y nadie (me) contesta

Qué chingados es la vida
Qué cojones hago yo aquí

La Cuca

El dolor duele y se encaja en los intestinos mientras el alma se estruja pidiendo tiempo fuera.
¿Y qué viene ahora?
¿Cuántos poemas directo a la alcantarilla por autoexilio?
¿Cuántos muertos sin tumba seguirán –como Sabina– deambulando por el boulevard de Los Sueños Rotos, por Calle Melancolía?
¿Qué pasó con Dadá y la absurda realidad impregnada de una sensibilidad irreverente?
¿Qué pasó con la fe en la estética de la modernidad?
¿Dónde están los estridentistas?
Mejor aún, dónde coños estás vos…
¿Sigues comiendo aquellas ansias que regalan gastritis matutina?
¿Ya son tus venas de sal?

¿Será?

Esto es cosa de muertos... ejecutemos el Plan 9

undostrescuatro

I

Soy la próxima leyenda negra:

"un cadávEr no tiene almA"

II

Me abstengo de existir los miércoles de cine.

III

El Mictlán es muy seco en inviErno.

IV

Los Pumas no pierdEn,

simplemente no ganan... muy seguido.

GoyA

No estaba de parranda, seguí muerto, morido

...le sucedió al amigo de un amigo de un amigo.

Cuarto oscuro

Nadie sabía qué decir y nadie dijo nada. Ahí estaban todos, desnudos y desconcertados. Nunca antes sucedió algo parecido, nunca se había roto la primera regla; pero el nunca, nunca es infalible. Ahí estaban todas, desnudas y desconcertadas, preguntándose quién sería el o la bromista que prendió la luz a mitad de la orgía.

Salida de emergencia

Todos corrieron a la salida más próxima, pero fue inútil, totalmente inútil. La emergencia no era tal y la puerta, por lo tanto, no funcionó.

Cuadro mañanero

Una resaca histórica y un refrigerador vacío; un garrafón de agua sin agua; el vecino escuchando a todo volumen el último disco de Rigo Tovar. Un cuadro mañanero nada prometedor después de una noche de fiesta, hasta que el amigo psicólogo bromista llama y señala -entre carcajadas incontinentes pocamadre- que cambió el contenido del barril de la cerveza de siempre por cerveza sin alcohol: la venganza de un placebo.

PD: Soy un cadáver que le sigue hablando a los vivos. Y aunque los muertos también se van de parranda, éste no fue el caso, no esta vez.

El Cadáver-lobo

-¿Qué está haciendo el lobo?

-¡Cantando grindcore!

Pecsi

Pecsi es lo de hoy (caca)